Словно ветер бежит по траве,
А земля наполняется гулом,
Это август вздыхает во сне,
Это августом потянуло...
Словно воин уставший спит,
Но проснувшись пойдет дозором,
На щите его солнце горит,
На плече его вещий ворон,
У коня его синь в глазах,
И бока его режут шпоры,
На дрожащих его весах...