Ах, нету время творчеству,и снова,
Передо мной пустой листок,
И только строки прошлого покоя,
С меня срывают вялый лепесток...
И он летит над городом уныло,
Сближаясь с мрачностью,бывалой пустоты,
И тихо,так,как на могиле,
Присутствие его, как те цветы...
И так продлится очень долго,
сплывая к мрачной пустоте,
и так бывает очень долго,
как в той не сбывшейся мечте...
И так бывает очень часто,
И вот опять ты у окна,
Стоишь такой вот,весь...
...несчастный
,стоишь и ждешь,не зная сна...
Но вот увы того покоя,
уже не ждешь,как много лет,
И нет тебе таго настроя,
Как был настроен писталет.